; “累了吗？”她轻声问。
“有点。”他靠在她肩上，“但值得。”
她拉他坐下，指着屏幕：“我剪了一段新加的戏份，你要看看吗？”
是《平凡岁月》的最后一幕补拍：老年版的男女主角坐在同一张石桌旁，满头银发，手牵着手。阳光斜照，猫趴在脚边打盹。男人颤巍巍地夹起一个饺子放进女人碗里，说：“今天少放盐了，你尝尝。”
女人笑着点头：“嗯，正好。”
镜头缓缓拉远，院子里花开依旧，风铃轻响，远处传来孩童背诵诗歌的声音。
“这是我写的结尾。”她说，“你觉得怎么样？”
他看着画面，良久才说：“真实得让我害怕。”
“怕什么？”
“怕那一天真的到来时，我已经老得说不出话，只能用眼神告诉你‘我爱你’。”
她握住他的手：“那就用眼神说。我会懂的。”
他点头，将她揽入怀中。窗外月色澄明，一如初见。
接下来的日子，《平凡岁月》虽未参赛，却在民间悄然流传。有人自发组织社区放映，有学校将其纳入影视鉴赏课素材，甚至有年轻人模仿片中情节，在老城区复原了那家面馆，取名“若雪小馆”。
而陈愈的生活依旧简单如初。每天清晨去买菜，午后写回忆录，傍晚陪林若雪散步。林然依旧毒舌，顾言依旧操心事业，李老师偶尔还会寄来手写的信，字迹颤抖却坚定。
某个雨后的黄昏，他独自来到当年艺考培训班的旧址。大楼早已拆除，原地建起一座商场，霓虹闪烁，人流如织。他在街角站了很久，掏出随身携带的笔记本，写下一段话：
>“这里曾有一间教室，十二张椅子，一面镜子。
>我们在那里第一次对视，第一次念台词，第一次意识到彼此的存在。
>如今楼不在了，人也在变老，
>可我记得你站在窗边读《演员的自我修养》的模样，
>记得你说‘表演不是演别人，是成为自己’时的眼神。
>所以我不悲伤。
>因为真正的舞台从未消失，
>它一直在我们脚下，在每一次呼吸、每一次凝望、每一次相拥中继续上演。
>这场戏没有谢幕，
>也不会谢幕。”
合上本子，他转身离去，步伐稳健。
回到家，林若雪正在教邻居小女孩画画。孩子仰着脸问他：“叔叔，你是大明星吗？”
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