一瞬的不合拍。它似乎在指向外海更远的一点，像一个被摁在纸下的句号，仍然在悄悄跳。他没有顺势追出去。他知道今日之事未竟：碑要站稳，人要看见，规矩要被写进每个人的呼吸。他把那一丝急意压成了一枚很小的“问”，藏在碑心最底层，留作他日引路。
日近黄昏，风退，光软。渔船三环渐散，然而在离去前，每一艘船仍会绕碑身轻轻一转，像把今日的见证系牢。岸上孩子们举着自制的小旗，又把白天晒干的玻璃瓶灯摆在堤上，一盏一盏点亮，瓶里有旧糖纸，有蓝色的碎玻璃，有贝壳与沙。瓶灯在海风里轻轻摇，像海给城的回礼。
张浩抬高身躯，俯视整片海疆。龙网的线在暮色里并不耀目，却在每一个该有扣子的地方亮起极细的一点。他以“秩序龙印”为心，以“江河镇水阵”为骨，以“潮锚风缰水府扼口”为筋，今日把“规矩”落在了海上。这规矩不为困人，是为导水；不为束海，是为顺风。他在心里低低道了一句，像留给自己，也像说给海听：“规矩不是把人拴住，是把乱流引回海槽。”
“龙佑”的频道在这一刻推送了最后一条消息：海疆联防条令生效，一级常备，二级预警开放动态升级入口，演训日程公示。弹幕没有喧哗，只有很多很多的“收到”。城市的灯与海上的灯在这个“收到”之后同时亮了一下，像两条并行的脉搏合上了拍。
他将身躯稍稍侧转，角间雷光敛去，只留温度。他知道，碑立只是“写章”，章后还有“收官”。外海更深的地方，昨日在海沟末端瞥见的那道极窄的冷纹并未彻底散去，它像一本翻到一半的书页，边角微微翘起，随时可能被风掀开。张浩把目光投向那一处，封囊里的黑鳞与之呼应，轻微不可闻。他收住心思，没有在此刻离去。
“今日已立约，明日当收边。”他在心底这样说。风从鳞缘掠过，像有人在夜里翻了一页干净的纸。碑影在海上静静立着，光纹入海不息。远处港群的汽笛先后短鸣三次，像是给这片海送上的誓约。张浩俯下身躯，在碑顶轻轻一按，像给这誓约盖了最后一个章。随后他抬头向夜，翼展如幕，护着整片海疆，等下一声召唤把他送往更深的暗处。