满地的玻璃碎片，看着站在破碎窗口、手持剁骨刀、迎风而立的我。狂风卷起他的衣角，他金丝眼镜后的目光，第一次，出现了极其细微的、超出掌控的……波动。
不是愤怒，不是惊讶。
是一种更深沉的，被打断了节奏的……兴味。
“看来，”他开口，声音在风里显得有些飘忽，“你的‘创造力’，比我想象的……更激烈。”
我转过身，面对着他，剁骨刀垂在身侧，刃口反射着窗外破碎的天光。
“这只是开始。”我说，声音被风吹散，却又异常清晰地传到他耳中。
徐文祖静静地看了我几秒，然后，他缓缓地，露出了一个真正意义上的、毫无温度的笑容。
“很好。”他说。
然后，他做出了一个让我意想不到的举动。
他侧过身，让开了门口的道路。目光，投向楼梯的方向。
“既然如此，”他慢条斯理地说，像在邀请舞伴进入舞池，“不如，我们换个地方，‘创作’？”