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203房间里，尹宗佑的抽气声变成了压抑的、劫后余生般的啜泣。
徐文祖这才慢悠悠地走下楼梯，经过我身边时，脚步没有丝毫停顿，只留下一句轻飘飘的话，落入我耳中：
“处理得不错。”
不知是指我“提醒”了尹宗佑，还是指我此刻“恰好”出现在这里，完成了这场他导演的戏码中的一个环节。
他没有进入203房间，甚至没有多看里面一眼，仿佛尹宗佑的恐惧和绝望只是无关紧要的背景音。他径直走向了自己的305房间，关上了门。
走廊里，只剩下我，和对面201门口那个依旧兴奋得浑身发抖的作家。
以及，203门内那片死寂的、散发着恐惧余温的黑暗。
我站在原地，没有去安慰尹宗佑，也没有立刻离开。
我知道，徐文祖一定还在门后，透过猫眼，或者别的什么方式，观察着我的反应。
我缓缓转过头，目光不是看向203，而是投向那面曾经渗血、如今安静矗立的墙壁。
我的脸上，没有任何表情。没有同情，没有恐惧，没有胜利的快感。
只有一片深不见底的、冰冷的平静。
仿佛刚才发生的一切，不过是这栋建筑日常运转中，一个微不足道的插曲。
然后，我转身，迈着和徐文祖离去时同样平稳、甚至带着几分漠然的步伐，走向三楼。
脚步声在空旷的走廊里回响。
一声，一声。
敲打在死寂的夜里，也敲打在暗处那些窥视者的心上。
表演，尚未结束。
而观众，已经入戏。