凌乱的稿件上：“您看！莱昂纳尔·索雷尔！《老卫兵》《一个陌生女人的来信》的作者。”
汤普森的笔尖终于顿住了，这个名字，他并不陌生。作为英国最重要的文学期刊的主编，他对整个欧洲的文坛动态都了如指掌，当然知道莱昂纳尔·索雷尔，也看过他的两篇前作。
“索雷尔？”汤普森鼻子里哼了一声，语气带着明显的不屑：“那个写法国老兵和神经质女人的小子？他又弄出什么新花样了？
这次是写的是巴黎妓院里的感伤故事，还是哪个诗人吸食鸦片后出现的幻觉？呵，法国佬……”
他放下红铅笔，身体向后靠在宽大的皮椅里，双手交叉放在肚子上，摆出一副“好吧，让我看看你能拿出什么”的姿态。
埃德温无视主编的嘲讽，语速飞快：“就是这篇，它很短，废不了您多少时间，先生！它完全不同！我刚刚读完，感觉……感觉像被什么东西击中了！”
汤普森闻言开始揶揄：“击中？被什么击中？那些臭哄哄的法式奶酪？”
虽然嘴上不饶人，但出于职业习惯，他还是伸手拿起了那份报纸，打算草草浏览一下，打发走热情过头的助理。
“《我的叔叔于勒》？哈，多么平庸的标题——当然，比他上一篇装神弄鬼的‘陌生女人来信’强多了。”汤普森咕哝着。
但很快，他就坐直了身体，漫不经心的眼神也渐渐凝固了。
抱歉，今天有事，晚了一点。