龙佑”的界面出现了一幕美得让人忘记呼吸的景象：节点串联成线，线织成面，海面上浮起一张薄薄的光幕，沿岸千里，从辽远的港到安静的小湾都在那光下安睡。渔船穿过光幕而不受阻，航标在光幕里闪烁不刺眼。屏幕前的人们不自觉屏住了气，像怕自己呼吸大了，会把这幅图吹散。
“山海一体，方能久安。”这句话在十几万条评论里被不停提起，又不知不觉地被人写在当夜的日记、手机备忘录、孩子的作文本扉页。人心有了句子，事便有了谱。
他俯下身，贴着海飞行，去看每一个刚出生的节点。他看见丙级的礁盘节点在夜潮里像一盏小油灯，故意把光收小，免得惊了鱼；看见乙级的渔港节点把光放在更高的地方，像举起灯笼的老人，给迟归的人指路；看见甲级的航道节点在风停时轻轻推一把风，在浪起时安安按一把浪，做的都是“举轻若重”的活。
他给每一个节点落了印，印上“守望”的篆。篆在海水里看不见，却在《河图》里亮得清清楚楚。印完，他仰头长吟一声，那一声没有震慑的锋，只是告诉海：“我来了，也在。”
远处，港群里忽然百船同鸣。不是整齐划一的号令，而是各自回应的温柔。有人在甲板上按了一枚“护海”的按钮，有人把一只刚修好的海灯点亮，有人在码头边用粉笔写下“护这片海”。这些动作被《河图》一一记住，化作供养，铺在他今夜写成的网下，如同在新床上铺一层干净的褥。
他再一次抬眼望向外海。云仍在低走，巨翼的影子没有再露头，仿佛那一瞬是他的错觉。可他知道，不会是错觉——那影里有风有水的古老对抗，有一门来自远古的“上举之术”，与他方才按下的“止”暗暗较劲。或许是鲲鹏，或许不是；不必此刻分辨。
“海沟追羽，明日再会。”他在心底轻轻说。
最后一笔，他把收在身侧的“黑鳞封囊”安置在一处隐秘的水府旁。不是藏，而是放。让它在秩序的旁边冷冷看一夜，也让秩序在它的旁边温温走一夜。或许，到了明日清晨，它会多吐出一丝它的身世。
风收，浪歇。张浩在海上划出一道宽阔的弧，雷在角间极轻地鸣了一下，像在夜里敲了更。山海一体的光幕在他身后缓缓呼吸，如同一张新铺开的宣纸，在清晨到来之前，等他落下下一章的笔。