翘起，露出一个安详的笑容。
紧接着，铜锅里传出了一段极轻的哼唱——那是陈伯年轻时在部队学的军号调。
经过三十年扫地节奏的打磨，它已经化为了“甲五·终章”
的前奏。
歌声渐渐停止，陈伯也停止了呼吸。
铜锅嗡鸣三声，如同送行一般。
老吴缓缓地走到陈伯的床前，轻轻地合上了他的双眼。
陈伯走了，带着他对这片土地的热爱，带着他对这口铜锅的眷恋，带着他对那“无人听见的声音”
的执着。
几天后，在陈伯的葬礼上，老吴默默地站在人群中，看着陈伯的棺木缓缓地被放入墓穴。
他的心中，充满了悲伤和感慨。
葬礼结束后，老吴独自一人来到小溪边。
他默默地将自己用了大半辈子的工具，一件一件地沉入溪底。
锤子、凿子、钳子……
所有的工具，都静静地躺在了溪底，与泥沙融为一体。
最后，老吴从工具箱里拿出一把锈迹斑斑的铁丝钳，紧紧地握在手中。
他凝视着远方，
“咔嚓”
一声，老吴用铁丝钳夹断了一根不起眼的铁丝……
老吴手起钳落，“咔嚓”
一声，像是在跟过去做个了断。
工具都沉了，手艺也该放下了。
现在，该是“它”
自己折腾的时候了。
当晚，西北风裹挟着豆大的雨点，噼里啪啦地砸向静音亭。
村民们在睡梦中被一阵突如其来的轰鸣惊醒，那声音粗犷、奔放，像是沉睡多年的雄狮终于苏醒，一嗓子吼出了积攒了百年的闷气。
“卧槽！
什么情况？地震了？”
有人揉着惺忪睡眼，探头望向窗外。
只见远处静音亭的方向，隐隐有金光闪烁，那声音正是从那里传来的。
“这铜锅…炸了？”
村里懂点玄学的王老汉，掐指一算，惊呼道：“这是要出神仙啊！”
远在省城的林小满，刚准备眯一会儿，就被这穿透力极强的声音瞬间唤醒。
“这…这音色？！”
她一个鲤鱼打挺从床上蹦起来，抄起录音设备就往外冲。
“关键时刻掉链子？！”
林小满看着空空如也的电量格，欲哭无泪。
这感觉，就像裤子都脱了，你给我看这个？
但她很快释然了，反而笑出了声。
也好，就让这声音，好好地刻在她的脑子里吧，用耳朵，用心，去记录这无法复制的共鸣。
静音亭内，老吴巍然不动，任凭风雨抽打着他的脸庞。
他抬头望着被雨水冲刷得越锃亮的铜锅，感受着那股蓬勃的生命力。
手中的钳子，被他紧紧握住，仿佛握住了一个时代的更迭。
又轻轻一合，咔嚓！
最后一根人为连接，断了！
风，越刮越大；雨，越下越猛；锅，越鸣越响！
仿佛在宣告：老子现在，自己活着了！
谁也别想再定义我！
西北风肆虐后的第三天，天空难得放晴。
老吴拄着那根陪伴他多年的老榆木拐杖，颤巍巍地向后山走去。
经过一夜暴雨的洗礼，山路泥泞不堪，每一步都走得格外小心。
“这老胳膊老腿，怕是要散架咯。”
他自嘲地嘟囔着，却丝毫没有停下的意思。
静音亭孤零零地立在山顶，像一位饱经风霜的老者，默默地守护着这片土地。
走近了，老吴才现，那口曾经光亮如新的铜锅，此刻已是绿意盎然，表面覆满了厚厚的青苔，岁月的痕